sexo, desdén y poesía

Ya hace ocho meses desde la cita. La cita del hotel. La cita del polvo. Polvo que ya dura ocho meses. Polvo que no he sabido detener. Polvo inacabado. Un teléfono mal colgado. No saber decir no, aferrarme a una ilusión, la falta de experiencia... No sé bien cuál fue mi error. Se me escurre de las manos, se me escapa, se escapó. Y ahora ya no puedo hacer nada más que seguir, asumir, sin pensarlo decidí, y el polvo quedó lejos, algo me arrastraba, no dejándome mirar atrás, sin poder parar, sin poder paralo. A tiempo. Puertas que ya no se abrirán, caminos que ya no tomaré. ¿Tan grave es? No lo sé. Hago un alto, tengo sed. Siento angustia. ¿Qué he hecho? ¿Qué he hecho? ¡No fui yo, fue el azar! Fue el no saber decir no, el no saber parar. A tiempo. ¿Cuánto más durará ese polvo inconcluso? ¿Cuánto más el forcejeo? Esa pieza no va aquí, pertenece a otro puzzle. La otra, tampoco. Ambas se han extraviado. A lo mejor aún pueden deshacer deshacer deshacer deshacer deshacer... Hasta llegar al punto de partida. La cita sin fin, la cita perdida, la cita maldita. Mi mente maldita, mi mente insana, que no sabe decir no, que no tiene experiencia. Si de vez en cuando pensara, si me hubiera detenido a considerar, si supiera cerrar. De nada me sirve aprender de un error si no puedo poner en práctica lo aprendido. Venid ahora, citas, venid a mí. Tengo el poder. Tengo la experiencia. Algo se rompe, sin embargo, y por eso necesito escribir estas reflexiones el día en que se cumplen ocho meses desde la elección. Algo se rasga en mi interior. Pudiera ser la niña. Se resiste con todas sus fuerzas a permanecer oculta, sombra sumisa, bajo otra figura que no estoy segura de ser yo misma. Ocho meses de una fragilidad de cristal, y todo pende de un hilo. Andas sobre la cuerda floja. Dentro de este circo.